La Ciudad de México y lo Queer

 “Las ciudades tienen sexo:

Londres es un hombre, París una mujer, 
y Nueva York una transexual bien adaptada.”
Angélica Olive Carter, periodista británica.

Si esta periodista británica tiene razón la Ciudad de México sería un mayate. La razón es por demás simple. Por un lado, la nuestra es una ciudad más bien esquizofrénica y contradictoria pues lo mismo es liberal que conservadora, lo mismo es cosmopolita que retrograda, ultramoderna y, sin embargo, virreinal; barroca, diría Bolivar Echeverría y no estaría hablando, no sólo, de su arquitectura.

Un mayate por lo macho, por lo chacal, pero también por lo loca… por la forma que tiene de partirnos el culo, unas veces al hacernos suspirar, otras al escupir los dientes. Un mayate por lo gacho del ocultarse y por el placer de hacerlo.

Por otro lado, ninguna otra ciudad de México es una ciudad global en ese arrojado sentido que la socióloga Saskia Sassen le da al término: una ciudad que logra conectarse a la globalidad y romper con las tierras que la rodean. Una ciudad que se desvanece en la dimensión transterritorial de los gays que lo mismo se proyectan al pensar en Zona Rosa que en Chueca o Castro Street. Unos gays que salen de pronto a protestar por lo que ocurre en Rusia y hasta salen fotografiados en The Advocate y terminan por inspirar protestas masivas en el resto de Occidente.

Ninguna ciudad como ésta en la cual se puede ser joto de tiempo completo y vivir de ello en una cotidianidad aburrida -y sí, admito que hablo un poco de mí- que, empero, genera admiración entre los bugas que no dejan de considerar heroico el salir del clóset; ¡si vieran que ni así consigo novio! Ésta es, así, una ciudad en la cual hay gays muy mexicanos y, al mismo tiempo, muy globalizados -que no internacionales porque de ésos hay más bien pocos.

A qué voy con todo esto. Pues simplemente a un punto a la vez pedestre y a la vez no. Hace poco me encontré comparando dos lecturas acerca de lo queeren la Ciudad de México. Uno es el ya no tan reciente libro de Rodrigo Laguarda acerca de la calle de Amberes -la Gay Street de la ciudad, como jura que le dicen aunque yo nunca he tenido el (dis)gusto de escuchar eso- en la cual celebra la creación de un espacio casi 100% gay, un espacio que emula al barrio gay arquetípico: el ghetto. El otro libro es el fenomenal trabajo de Frédéric Martel acerca de la globalidad de lo gay; en dicho libro Martel analiza diversos patrones de los espacios gays en las ciudades de todo el mundo de acuerdo a la tolerancia e integración de sus sociedades.

A diferencia de Laguarda, a Martel lo que le interesa no es Zona Rosa como barrio gay sino La Condesa y La Roma como barrios posgay. La diferencia radica en que en un barrio posgay la identidad homosexual está presente pero sin convertirse en un engrudo lleno de grumos apelmazados: se es gay pero también muchas otras identidades y, con ello, se le resta centralidad a esta faceta identitaria porque simplemente ya no hay la urgencia de militar 24/7 en su defensa porque ya se ha ganado no únicamente el derecho a la visibilidad sino la trivialidad de aparecer como cotidiano. Y, si no me creen, vayan a la mezquita Sufi llena de maricones que tiene su sede, ¡Oh, sorpresa!, en La Condesa…

Por tanto, Martel no celebra el ghetto en ninguna de sus modalidades; no celebra el ghetto, ni la calle, ni ninguna otra forma de aglomeración. Celebra la posibilidad de identidades posgay y de ciudades igualmente posgay en las cuales se puede ser gay de tiempo completo y, por ello mismo, ya no se es gay de tiempo completo puesto que se (vuelve) a ser muchas otras cosas.

Nuestra ciudad es, según dicen, una ciudad global, transterritorializada… una isla conectada a otras y desconectada de su mar. Una ciudad posgay con personajes posgay que militan ya por otras causas o por otras geografías: el 132 lo dejó claro, el liberacionismo animal también… la embajada rusa lo atestigua. Y, sin embargo, la nuestra sigue siendo una ciudad infinitamente desigual gracias a su mismísimo cosmopolitismo y éxito, gracias a esa dimensión de capital cultural y financiera que exhibe la iniquidad y, al exhibirla, calienta los rencores y atiza explosiva una violenta defensa de la identidad de cada quien.

Y es que, triste anécdota, todas las mañanas noto la repugnancia con la cual me contempla un señor que trabaja en el estacionamiento en el cual dejo mi coche. Quizás quisiera decirme algo, pero no lo hace. A los dos se nos cruzan los cables. A mí por que sé que mi mundo posgay descansa en una clase sociocultural… a él, supongo que por exactamente la misma razón, la misma y, sin embargo, al revés.

Sea pues la Ciudad de México ese mayate que, primero, te coge, te habla rico… y luego te roba y te muele a putazos… por ¡puto! Celebremos pues lo queer, lo posgay, que tiene esta ciudad. Celebremos también lo ortodoxamente marica, lo convencionalmente gay. Amberes, Neza y La Condesa resumen la cartografía de cómo se vive la homosexualidad en esta ciudad. No hay nada más corporal que el sexo ni nada más espacial que la identidad sexo-genérica. Deambulemos pues por sus calles siendo, a veces, muy putos, otras tantas, simples maricones, y, en algunos casos, el símbolo par excellence del glamour de un barrio.

Por:  Fabrizzio Guerrero Mc Manus

Sudáfrica: ¿Derechos LGBT sólo en teoría?

5 DE DICIEMBRE DE 2011

Dos mujeres artistas afuera de la Corte Superior de Johannesburgo en 2009 interpretan la obra "Kutheni" ("¿Por qué?" en isixhosa) con coreografía de Mamela Nyamza. La actuación fue parte de una protesta en contra de las reiteradas demoras en un caso de violación, y fue organizada por la Campaña Una de Nueve, un organización sudafricana sin fines de lucro que mediante la acción directa, la investigación, la visibilidad de los medios de comunicación y promoción busca combatir la violencia sexual.

(Johannesburgo) - Las lesbianas y los hombres transgénero de raza negra en los municipios y las zonas rurales de Sudáfrica se enfrentan a un clima abrumador de discriminación y violencia a pesar de la protección que se les prometió en la Constitución del país, Human Rights Watch señaló en un informe publicado hoy.

El informe de 93 páginas, “‘We’ll Show You You’re a Woman’: Violence and Discrimination Against Black Lesbians and Transgender Men” (“‘Te demostraremos que eres mujer’: Violencia y discriminación contra lesbianas y hombres transgénero de raza negra”), se basa en más de 120 entrevistas llevadas a cabo en seis provincias. Human Rights Watch descubrió que las lesbianas y los hombres transgénero se enfrentan diariamente a una discriminación y violencia generalizada, tanto por parte de particulares como de funcionarios gubernamentales. Los abusadores de personas que se sabe o se asume son lesbianas, bisexuales o transgénero actúan con casi total impunidad, Human Rights Watch concluyó.

"La amenaza de violencia que domina las vidas de las lesbianas, mujeres bisexuales, y hombres transgénero, especialmente en las zonas más pobres y no urbanas es increíble", dijo Nath Dipika, investigadora del programa de personas lesbianas, gays, bisexuales y transexuales (LGBT) de Human Rights Watch. "Sudáfrica, al frente de la lucha por la igualdad jurídica sobre temas LGBT a nivel internacional, está desesperadamente fallando internamente a las personas lesbianas y transgénero en su vida cotidiana".

El informe revela una ignorancia generalizada acerca de las lesbianas y los hombres transgénero y los prejuicios profundamente arraigados contra la inconformidad sexual y de género. Casi todos los entrevistados por Human Rights Watch afirmaron vivir con el temor de un asalto sexual.

"Había visto a mis amigas lesbianas venir a casa y habló sobre la forma en que todas nos vestimos como hombres", dijo Dumisani (pseudónimo), de 22 años de edad, a Human Rights Watch. "Me arrastró hasta los arbustos. No había nadie alrededor. Me dijo que me quitara los pantalones. Yo me negaba pero él me golpeaba. Me violó hasta altas horas de la noche. ... Vi al tipo después de eso, también. Una semana después me enteré de que había violado a otra chica. Fue arrestado, pero salió tres días después y la golpeó tan severamente, que estuvo en el hospital durante tres semanas. Me sentí aterrorizada".

Casi todas las personas entrevistadas por Human Rights Watch dijeron que eran reacias a acudir a la policía para pedir protección o reportar crímenes. De los pocos casos de violencia sexual o física contra las lesbianas que han sido procesados, la importancia de la orientación fue reconocida en uno solo.

En muchos casos, los entrevistados dijeron que la policía no respondió adecuadamente cuando los entrevistados buscaron justicia, e incluso agravaron el dolor del abuso inicial. Prácticamente todos los entrevistados que trataron de denunciar violencia física o sexual ante la policía enfrentaron burlas, acoso y victimización secundaria por parte del personal policial.

Human Rights Watch descubrió la existencia de cuestiones discriminatorias aunadas a la violencia física y sexual y la falta de reparación. Las personas entrevistadas dijeron que habían sido objeto de discriminación en el ámbito de la educación y el empleo y servicios denegados. Las lesbianas y los transexuales que no siguen las pautas convencionales de vestimenta y apariencia y que sufren la falta de apoyo familiar son especialmente vulnerables al abuso y la discriminación.

Las leyes y políticas existentes sobre orientación sexual no han logrado proteger a las personas o proporcionarles reparación. La policía, los fiscales y los tribunales necesitan priorizar de manera más efectiva la implementación de esas leyes y políticas, dijo Human Rights Watch.

Si bien el informe documenta la vulnerabilidad de las lesbianas y los hombres transgénero, en particular, su tratamiento es parte de un problema más amplio y crónico de la violencia de género en Sudáfrica, Human Rights Watch señaló.

El informe presenta las recomendaciones:

• A los Servicios Policiacos de Sudáfrica: Desglosar por motivos los datos sobre la violencia física y sexual por para dar seguimiento a los incidentes de violencia homofóbica y transfóbica.
• A las Autoridad Fiscal Nacional: Garantizar que todos los casos de violencia sexual y física contra las mujeres y las personas transgénero sean llevados a juicio de una manera oportuna, y que los fiscales den prioridad a los casos que involucren delitos sexuales.
• Al Departamento de Educación: Establecer sistemas de vigilancia para garantizar la aplicación efectiva de políticas de no discriminación, como una línea telefónica gratuita para que los estudiantes denuncien discriminación y abuso verbal, físico y sexual por parte de los maestros y otras autoridades escolares.

"Los derechos legales son importantes y pueden dan fuerza, pero no tienen sentido frente al abuso, la intimidación y la violencia de género que las personas de género o expresión sexual poco convencionales enfrentan diariamente", dijo Nath. "El trabajo del gobierno no termina con la aprobación de una legislación que proteja los derechos, sino que también tiene que garantizar que las leyes se traduzcan en derechos sustantivos para todos, incluso para los grupos e individuos más marginados".

Testimonios de víctimas(todos los nombres que aparecen en este comunicado así como en el informe referido son seudónimos):

"Caminaba de regreso del club. Cuatro hombres me violaron. Yo gritaba. Ellos me dijeron, 'Nosotros sólo queremos demostrarte que eres una mujer". Pensé que era mi culpa. Pensé que tal vez yo los provoqué al decir abiertamente [que] era lesbiana. Eso es todo el asunto. Ellos creen que las mujeres [sólo] deben estar con hombres". -Puleng, 23 años de edad

"Otro hombre que conocí en la escuela me dijo: 'Si yo tuviera un grupo de hombres, te sacaría de tu casa y te llevaría al Cruce [una concurrida intersección en el municipio de Katlehong] para violarte y matarte'". -Katlego, 21 años de edad

"En las paradas de taxi, hay un constante abuso verbal. Ellos dicen, '¿Cómo te satisfaces con un dedo y lengua? Necesitas es un pene. Una vez un hombre se sacó sus partes íntimas y me dijo: 'Esto es lo que necesitas". ... Dicen que no quieren a Sodoma y Gomorra". -Vicki, 35 años de edad

"Mi madre vino a la escuela para quejarse. Habló con el director acerca de lo sucedido con [otro alumno] que me llamó stabane [literalmente, una persona con dos órganos sexuales y un concepto despectivo para homosexuales]. Ella no le dijo que soy lesbiana. El director dijo: "No hay tal cosa como un stabane. Dios no hizo stabanes. Los stabanes no irán al cielo". Los profesores también dicen estas cosas. Una maestra dijo que si ella diera a luz a un stabane, lo mataría. Trató de sacarme de su clase porque no quería enseñar una stabane". -Tanesha, 13 años de edad

"Cuando eres lesbiana ... no puedes ir a la policía. Hay una lesbiana mayor que yo que fue violada. Su caso no fue tomado en serio. Alguien me va a violar porque soy lesbiana. Me dan ganas de quedarme encerrada. ... Mi amiga permanece sola, todo el mundo lo sabe. Claro que [los hombres del vecindario] están planeando algo. Sólo que el día todavía no ha llegado". -Nombeko, de 18 años

"Todos pensaban que tenía demonios, que Satanás se había apoderado de mí. Yo no me entendía a mí misma. La iglesia ... me hizo aceptar a Jesús. Dijeron que yo he sido demonizada, pero que ahora ya estaba a salvo. Me obligaron a tener un novio. Cada vez que me tocaba sentía miedo". -Tendai, 28 años de edad 

El celofán estropeado de un ala colibrí

Pedro Lemebel
La Nación, Domingo 5 de Febrero de 2006

Recuerdo que Margarito era tan frágil como una golondrina crespa en la escuela pública de mi infancia. La escuelita Ochagavía, “eres mi norte, luz y guía”, cantaba el himno de la mañana escolar ya borroso en los tierrales de la zona sur. Esas nubes de polvo donde los niños machos pichangueaban el recreo, los hombrecitos proletarios, tan diminutos y ya ejerciendo las ventajas del machismo burlón, humillando a Margarito, riéndose de él porque no participaba del violento rito de la infancia obrera.

Y parecía que Margarito, vaporoso, despreciaba la prepotencia matona de esa enana virilidad, esa única forma de comunicarse que practican los hombres. Por eso se aislaba en la soledad mocosa de anidarse en un rincón del patio. Margarito nunca reía en la bandada jilguera que animaba la mañana. Margarito no era feliz, como todos los niños, a esa edad cuando el mundo es una pelota de barro azul. Margarito tenía los ojos grandes, siempre a punto de llorar, al borde lagrimero de su penita; por cualquier cosa, por el chiste más insignificante, soltaba la muda catarata de su llanto. Margarito era así, un pajarillo sentimental que regaba la tierra seca de mi escuela pobre. Margarito era el hazmerreír de la clase, el juego preferido de los cabros grandes gritándole: “Margarito, maricón, puso un huevo en un cajón”. No lo dejaban en paz con la letanía cruel de ese coro que no paraba hasta hacerlo llorar. Hasta que sus ojazos nerviosos se vidriaban con el amargo suero que hería sus mejillas. Margarito era así, un pétalo fino en medio de la borrasca pioja del piñén estudiantil. A esa edad, cuando la niñez asume la perversión como un entretenido juego torturando al más débil, al más diferente del colegio. Y ese era el caso de Margarito nombrado así, burlado así por los pailones del curso que, groseros, imitaban su caminar de pichón amanerado cuando tenía que salir a la pizarra transpirando, como pisando huevos en su extraño desplazamiento de cigüeña cachorra rumbo a la patriarcal educación.

Lo recuerdo tan solo en ese tristísimo exilio de princesita traspapelada en un cuento equivocado. Lo veo así, al borde de la crisis esa mañana del ’60, cuando Caritas Chile regaló un montón de ropa norteamericana para la escuelita Ochagavía. Eran fardos de pantalones, poleras, zapatos y camisas que los curas habían seleccionado para los niños varones. Tiras usadas que el imperio repartía a Sudamérica para tranquilizar su conciencia. Trapos multicolores que los chiquillos se probaban entre risas y tirones. Y en medio de ese juego apareció un vestido, un largo y floreado camisón que los cabros sacaron calladamente del bulto. Lo extrajeron mirándose con maldadosa complicidad. Margarito, como siempre, flotaba más allá del bullicio en la balsa expatriada de su lejano navegar. Por eso no se percató cuando lo rodearon sujetándolo entre todos, y a la fuerza le metieron el vestido por la cabeza vistiéndolo bruscamente con esa prenda de mujer. Creo que nunca olvidaré esa escena de Margarito con los ojos empañados, envuelto en la percala floral de su triste primavera. Lo veo, a pesar de los años, interrogando al mundo que se cerraba para él en una ronda de carcajadas. Lo sigo viendo acurrucado, como una palomita llorona mirando las bocas burlonas de los niños, desfiguradas por el océano inconsolable de su amargo lagrimal.

Han pasado los años, llorosos, terribles, malvados, y jamás se me borró ese cuadro, como tampoco la chispa agradecida que brilló en sus pupilas cuando, compartiendo las burlas, me acerqué para ayudarlo a quitarse el vestido. Nunca más vi a Margarito desde ese final de curso, tampoco supe hasta ahora qué pasó con él desde esa violenta infancia que compartimos los niños raros en el caracoleante escupitajo de los días que vinieron coronados de crueldad. Es posible que su pasar de alondra empapada haya naufragado en esa travesía de intolerancia donde el trote brusco del más fuerte estampó en sus suelas el celofán estropeado de un ala colibrí.

Esta crónica fue leída en Radio Tierra hace algún tiempo. Y llamó por teléfono una auditora para contarme que ella había sido vecina de Margarito. También me dijo, con la voz quebrada, que antes de cumplir los 20 años lo habían asesinado a piedrazos en la Panamericana Sur de Santiago.

Le agradezco a Lalito un gran amigo mio haberme compartido este relato.

Papás gays: Mamá, papá y papai

Fernando Díaz

La maniobra con el escalpelo removió los músculos, hasta que el cuerpo apareció. Úrsula recibió en su pecho a su hija recién nacida. Al instante, Alfonso oyó el corte del cordón umbilical y el lloriqueo de Renata. Aquel día de septiembre de 2005, ese hombre se convirtió en padre, aunque en un sentido estricto la pequeña no era su hija. En la sala del Hospital Santa Teresa, en Lomas Virreyes, faltaba alguien: Alexandre, novio de Alfonso y papá biológico de la niña. En Holanda, donde estudiaba química, esperaba ansioso noticias.

En una sala con olor a café, Úrsula mira fotos de Renata en su laptop. Aquí, en la Unidad Latinoamericana, junto a CU, la niña de tres años vive con su madre, con Alfonso, su papá legal, y con Alexandre, su padre biológico.

—Quiero hacer pipí —dice Renata dando saltitos.

Su papá, Alfonso, la toma de la mano y la conduce por un pasillo. Al bajar la mirada, veo sobre una mesa una foto de Alexandre, su otro padre, cuando era niño: sus ojos rasgados y la sonrisa pícara son idénticos a los de su hija Renata.

Fue en 1997, en Mannheim, una ciudad del sur de Alemania, donde Alfonso conoció a Alexandre, un brasileño que había viajado desde Porto Alegre para estudiar alemán en el Goethe-Institut, a orillas del Rin. «Él era un "gurú" del alemán», dice Alexandre, quizá para explicar qué lo enamoró del mexicano. Cuando la relación —que ya supera la década— había madurado, se confesaron el deseo mutuo de ser padres: «Había dos amigas candidatas, con las que finalmente no se dio nada», recuerda Alexandre. El proyecto quedó pendiente.

Hace cerca de cinco años, la pareja ingresó a los talleres del Grupo Interdisciplinario de Sexología, una pequeña AC en avenida Universidad. Entre las participantes estaba Úrsula, una joven y guapa psicóloga. Alfonso y Alexandre se fueron haciendo sus amigos. Al paso de los meses, la pareja gay acordó plantearle ser madre de un hijo suyo. Reunía lo que anhelaban para ese rol: era una profesionista agradable e inteligente, abierta a ideas nuevas. Úrsula, maestra de sexualidad y género en el IPN, recibió la propuesta de procrear un hijo de personas a las que no amaba, y asumir una suerte de

ménage à trois pese a que el único lazo amoroso real era el de la pareja homosexual.

«No me convencía tener a Renata con quien no era mi pareja —explica—. Acepté porque me daban suficiente apoyo a mí y a mi hija».

«Qué valiente», le dijo una prima. «No lo hagas, los gays son misóginos», le pidió su mamá. «No estoy de acuerdo, pero te apoyo», respondió su hermano.

Por internet circulaba que la revista Fertility and Sterility había publicado la historia de una mujer que había tenido dos hijos de padres diferentes, al tener sexo con más de un hombre durante la poliovulación. Alfonso y su novio fueron a consultar al médico: ¿Úrsula podía alojar dos óvulos fecundados con esperma de cada uno? "No hay modo", dijo el doctor.

—¿Concibieron a Renata por inseminación? —pregunto a Úrsula.
—No —responde.
Guarda silencio y se reacomoda en el sillón.
—Me embaracé como la gente se embaraza.

Úrsula resuelve mis dudas: «Hasta que nació, no supimos quién era el padre biológico. Íbamos a verificar su ADN, pero fue más sencillo: Alexandre es sangre tipo A. Renata también».

Alexandre sale al paso: «Los gays podemos tener sexo con mujeres. La manera en que concibes tu orientación sexual es otra cosa».

Con Úrsula embarazada, Alexandre llamó a Brasil a su madre.

El riguroso y el consentidor

El cabello corto despeja un rostro de tez blanca sin maquillaje que la hace aparentar menos de 29 años. Bisexual antes de dar a luz, Úrsula cambió su preferencia: «Ya no contemplo andar con chavos. Quiero darme un tiempo antes de estar con la mujer correcta».

Las familias de Alfonso y Alexandre lo saben todo. «Para mi abuela —dice el primero—, los gays se van al infierno. Mis primos son los machines. Y mi papá, bueno… de niño me decía que lo peor que podía pasarle era tener un hijo cura o puto. Mucho tiempo después le dije que era gay».

—¿Cómo reaccionaron sus amigos?

—La mayoría, por respeto o porque no saben qué hacer con el tema del bebé, se desaparecieron —dice Alfonso.

Sus amigos de "ambiente" les piden ir sin Renata a sus reuniones.

—Voy a taer mi ticico —dice la niña, y aparece en un vehículo rojo de llantas anchas y manubrio platinado, desde el que observa a su madre abrigándose para salir.

—¿Poqué te va, Úsula? —pregunta.

—¿Quieres acompañarla? —interviene Alfonso.

—Sí.

—Entonces, ponte un suéter —le pide.

Es Alfonso, un lingüista de 48 años, quien establece límites, la baña, le exige acostarse a las 9 PM y escoger la ropa que llevará a la escuela al día siguiente. A él, Renata lo llama "papá".

Alexandre, biotecnólogo de la UAEM, de 37 años, le compra dulces aunque no coma bien, e incluso se los da a escondidas. Para Renata, él es su "papai" (papá en portugués).

Registro Civil

Aquella mañana, el empleado del registro civil tomó las identificaciones de Alfonso y Úrsula y llenó el acta de nacimiento. Quedó inscrita con los nombres de "Renata Taketa", y con los apellidos "Medina Sánchez". "Taketa" es, en realidad, el apellido de Alexandre; "Medina" el apellido de Alfonso y "Sánchez" el de Úrsula. En minutos, todo había sido resuelto con justicia: el padre biológico no era el legal, y el legal no era el biológico. «No dimos explicaciones», aclara Alfonso.

Es 15 de junio, Día del Padre. Úrsula entrega a Renata dos camisas nuevas para que se las regale a sus padres, pero la niña prefiere ocupar su tiempo deambulando en casa mientras come un esquite.

Renata aún no cuestiona por qué su familia es así. «Cuando lo haga le explicaremos la diferencia», dice Alexandre en esta sala decorada con la pintura de un sol de rostro inexpresivo creada por José María Covarrubias, un icono gay del DF que se suicidó en 2003.

En la sesión de fotos, Renata juega a la comidita en una mesa con la bandera del arcoiris de la diversidad sexual, como la que agita con sus padres en la Marcha del Orgullo LGBT frente a las imponentes

drag queens. "Dame", le pide Úrsula, y la nena le acerca la cuchara. "Dale a tu papá"; la pequeña dirige el cubierto a la boca de Alfonso. "Y ahora dale a tu papai", le dice, antes de que Renata lo lleve hacia Alexandre.

Hace poco, Renata veía la tele. En la pantalla apareció un bebé junto a su madre y su padre. Un solo padre. Absorta ante la familia "incompleta", se dió vuelta y preguntó: «¿Y su papai?».

Fuente: Chilango